J'ai jamais su ecrire la vie . Assoupie au crayon , l'inspiration blafarde s'agite , comme un tourbillon de maux qu'il est impossible de saisir à l'envolée . L'encre coule entre mes doigts , ne laissant que par taches inbibées de sueur l'absence de mots , l'absence de moi . La feuille blanche tressaille d'impatience , cette fouttue impatience miroitante qui vous donne ce complexe de la putasserie verbale : Ecrire pour ce sentimentalisme creux et insuffisant à la sinçerité amoureuse de nos émois .
Alors du fin fond du goulot , la glotte mime quelques mots étrangers au corps de l'ecriture . Consonnance suave , sens proche de l'inertie verbale... Parler à défaut d'ecrire . Mentir à défaut de vivre .