Nos peurs . Démeusure . Théatre . Ainsi . Attendre . Emmenne moi . Jusqu'à se retrouver . Les visions . Sublimer . Sourire . L'infime détail . Un monde . Les matins vieillissants . Complexe . Vernis à ongle . Toi et moi . Le brave gars . Insomnie . Desir . Pardon . Adorer... . Le bachot . Tourner de la tête . Esperer ne plus y croire . Oubli . Jamais . Inconscience . Violente pluie . Etreinte maladroite . Grand homme . Bidule, truc , chouette . Crissement . Un vieux vinyl moisi . Hier avant demain . Au loin . Ecrivez ! . Accepez ... . Decibles . Un peu . Chair fraiche . Putréfaction . Moite . Invivable . Rethorique du moi . Taire les choses . Une exposition . Eblouir et hanter . L'humanité . Acte . Idéal . Association d'idées ...

Le merveilleux n'existe que dans nos têtes : Ces fouttues boites craniène au cortex deglingué .
Rêver tue ? A défaut d'une mort physique c'est l'action , le concret et la chose qui disparaissent. Mais sans cette capacité à s'evader , la vie serait amère et insurmontable . J'ai l'intime conviction que de tous les côtés on se fout royalement de notre gueule.
Tout n'est qu'echantillon , petite portion .
Certain appelleront ça de l'insatisfaction purement adolescente .
Pueril d'esperer l'inesperable ?

Il parrait qu'hier avait un goût d'aujourd'hui ,
Nos rimes faciles entremmelées de silences
Il parrait qu'avant c'était après ,
Rien n'a plus grand importance ,
que tous ces petits matins aux cordes cassées ,
aux doigts engourdis et aux cranes morcelés de fausses promesses ,
celles de l'avant veille , cette nuit , ailleurs , dans la tièdeur de nos premiers baisers.
Sur les ports , rougir d'ivressse , s'ouvrir le goulot , oser le cri , valser par la crise et crever d'amertume .
Tous ces départs qu'on ne sait pas empecher , tous ces gens qu'on ne sait pas aimer .
Ce chagrin qu'on étrangle au fond de la gorge , le coeur au bord des lêvres eventrées.
S'en remettre à la tartine de pain beurré , qui nous jure fidelité .
Il est de même pour l'oreiller , le creux douillet de l'absence , celle qui se fait sourde et douloureuse.
Alors on vit pour oublier qu'on meurt .
On se crée des ressemblances avec le temps .
Une sortie .
Un exit .
Un happy end à l'américain dont personne ne revient jamais .
Prendre son heure , son quart d'heure , sa demi heure .

Papillons dans le bas ventre , esquisse de " l'heure exquise " .
Souffler sur nos chimères , echo de nos misères enfantines .
Janis qui crache ses morceaux de poumons sous ces cris hysteriques .
L'automne , l'hiver . Briser la cadence du temps qui s'en mord les ailes .
Precipice de velour sous nos pas egarés , chercher l'issu du départ , le début du début et la fin ,
cette illuminée aux poches trouées .